Trăng rụng về cảng

Năm thứ ba sau khi chia tay Cố Thừa Tông trong cơn giận dỗi, tôi quay trở lại thành phố nhỏ âm u mưa dầm này vì một dự án.

Bên ngoài cửa sổ xe, trong tiệm sửa xe cũ kỹ, anh để trần cánh tay, nửa người khuất dưới gầm xe, tay cầm cờ lê gõ gõ đập đập, dầu máy hòa lẫn với mồ hôi lăn dài trên mái tóc đen cắt ngắn lởm chởm của anh.

Trong căn nhà cách đó không xa, người chị dâu góa chồng của anh đang cùng đứa cháu trai dọn bữa tối, ai nhìn vào cũng thấy đó là khung cảnh của một gia đình ba người ấm áp.

Tài xế nhìn theo ánh mắt tôi, trên mặt hiện lên nụ cười đầy ẩn ý sâu xa.

"Cô em, đừng thấy cậu chàng sửa xe đó đẹp trai mà lầm, tính tình hỗn tạp lắm đấy."

"Gần ba mươi tuổi đầu, không yêu đương không lập gia đình, cứ khư khư giữ cái tiệm của người anh trai đã mất, sống cùng chị dâu và cháu trai, cô nói xem chuyện này ra thể thống gì chứ."

"Tình ngay lý gian, muốn nói giữa hai người đó không có gì, ai mà tin nổi?"

Đúng vậy, ai mà tin nổi?

Ngay cả người qua đường còn không tin, vậy mà Cố Thừa Tông của ba năm trước lại bắt tôi phải tin anh.

Như có linh cảm, Cố Thừa Tông bỗng quay mặt lại, ánh mắt rực lửa bắn thẳng về phía chúng tôi.

Tôi quay người lại, cụp mắt xuống: "Đi thôi, bác tài."